Le vent qui cognait contre une vitre quelque part dans la maison. Se vent lourd de neige, qui ressemblait à autant de hurlement de ceux qui avait un jour été piégés dans le froid perpétuel de ce pays. Les flocons se faisant maltraiter par l'air, écraser sans ménagement sur les façades, les fenêtres, le sol avant de se faire piétiner. Comme ta vie, ta liberté ou tes perspectives d'avenir. Ta fierté aussi. Tu est une moitié de quelque chose. Une grandeur passé qui s'épuise à lutter contre le froid. L'hiver qui transperce de ses griffes, qui te mord, cherchant à te dévorer et te faire disparaître. Devenir une des voix hurlantes du vent. Tu as peur de disparaître comme tu as peur de vivre. Parce que rester en vie en étant ici, c'est tout aussi angoissant que mourir pour te retrouver ailleurs. Ta vie s'échappe comme la chaleur. A chaque courant d'air, tu ne frissonne pas mais tu deviens un peut plus un fantôme. Tu n'espère même plus partir d'ici. Même si tu arrivait à sortir de ta cage grise, à courir dans la neige, tu n'es pas sur de retrouver le chemin de chez toi. Comment pourrait tu rentrer, de toute façon ? Ou est-ce chez toi, à l'heure d'aujourd'hui ? Il reste des ruines, des cris, du sang. Et quand tu ferme les yeux, les images d'avant sont remplacer. Ta force s'épuise dans ce décor monochrome. Chaque fois que tu vois son sourire tu as envie de crier ta rage, de te débattre et de lui rendre les coups qui t'ont un jour mis à genoux. Parce que tu refuse tout de même de plier. Même prisonnière et à moitié brisée, tu refuse la défaite. Tu n'as jamais été de ces nations qui se laisse faire docilement. Tant que tu respira, tu combattra, c'est ainsi. Et tes envies de fuites sont de plus en plus fort. Tu attend le jour ou il baissera sa garde-il y à peut de chance que cela arrive cependant. Ce jour ou la tête haute tu franchira la porte, quittant cette prison glaciale. Tu écrasera la neige sous tes pas, sans un regard en arrière, pour rentrer chez toi. Tu ignore ce que tu trouvera en rentrant, mais ça n'a que peut d'importance, parce que ce sera forcément mieux qu'ici. Tu souffle sur tes doigts gourds. Ce n'est même pas le froid du dehors qui te donne des frissons, mais le froid des gens d'ici. Celui de leur yeux, de leur cœur. Le froid des gens qui ont perdu les seules choses qui ont du les rendre un peut vivants, un peut humains, par le passé. L'hiver même semble plus chaleureux autour de toi que leur regard vide et glacés. Tu rêverais que le soleil perce les nuages chargés de neige, ne serai-ce que pour réchauffer un peut ce qui te tiens lieu de cellule. Tes vêtements sont aussi efficaces que du papier à cigarette. La vapeur blanche qui s'échappe d'entre tes lèvre bleuies. Tout les jours, tu constate avec dépit que cet endroit te tue un peut plus et que malgré ta lutte, tu finira par n'être rien, si tu ne peut pas t'échapper. Et encore une fois la colère te prend. Tu sais pertinemment que tu ne peut pas vraiment grand chose contre lui, mais ça ne t'empêche pas d'y croire. Un jour, tu lui fera regretter de t'avoir retenue captive. Tu lui fera regretter le froid qui s'est insinuer jusque dans tes os. Un jour tu sortira d'ici. Tu prendra ta revanche. Étrangement, ça te fais sourire. Tu sais pourtant que les images qui défiles devant tes yeux ne seront jamais la réalité. Parce que même si tu le bat un jour, il ne finira pas aussi minable que ce que ton esprit te montre à l'instant. Pourtant, ce serait surement jubilatoire de voir Ivan à genoux devant toi. Ivan et son regard vide. Ivan et sa défaite. Et même si ça ne se fait jamais, ça te permet au moins de tenir un peut plus longtemps et de ne pas devenir complétement folle. Alors oui, c'est une utopie-peut être- mais un jour, tu fera regretter cet enfer à Ivan. Et aussi étrange que tout ce qu'il y à ici, ça te fais presque rire. Peut être que finalement tu perd bel et bien la raison ?


Et quand le soir arrive, alors que tu es toujours seule dans cette pièce, ton sourire n'est toujours pas parti. Dans le froid perpétuelle, tu te couche. Et tu compte bien rêver. C'est encore bien la seule chose que tu puisse faire librement sans que le russe n'ait un contrôle quelconque. Une petite rébellion, en quelque sorte. Mais tu sais que si il pouvait, Ivan s'arrangerait pour que vous ne puissiez pas rêver.

Et dans ton sommeil, les images te reviennes. Il n'y à pas d'hiver et pas de russe. Pas de chars et pas de ruines. Juste d'immense pleines vertes. Tu sais d'instinct que derrière le talus à ta gauche, il y à un ruisseau. Si tu avance encore un peut et malgré les hautes herbes, tu verra un pommier. Tu connais cet endroit par coeur. Parce que c'est chez toi. Parce que cet endroit est toi. Tu essaye de reconnaître le pas de l'animal qui approche. Mais ce n'est pas un animal. Et quand deux yeux à l'éclat écarlate te fixe, que tu reconnais les cheveux blanc complétement ébouriffés ou se trainent quelques feuilles, tu te sent étrangement plus sereine. Parce que Gilbert n'est ni blessé ni mort. La Prusse existe toujours. Toi qui à attendus si longtemps dans ta cellule pour savoir si l'ancienne nation existait toujours. Et malgré que tu te souvienne que son sourire suffisant t'agaçait déjà enfant, tu lui sourit en retour. Parce que tu n'es pas toute seule. Même si c'est pour un temps très court, au moins, il est avec toi.
Vos anciens jeux te revienne en mémoire. Tes souvenirs son brulant comme une flamme et chasse le froid qui existe autour de toi depuis tellement longtemps. Le rêve prend le pas sur la réalité. Les couleur vive de la pleine remplace le gris de ta chambre. Le vent doux et l'air tiède du printemps remplace le froid de décembre. Et tu aimerais rester dans ce souvenir. Oublier les plaies encore fraiches et les cicatrices sur ta peau. La morsure douloureuse du froid sur tes mains qui se referme sur le vide quand tu cherche la main de quelqu'un que tu connais. La ou tout ce que tu connais existe toujours. Ou ceux auquel tu tiens existe encore . Et tu te souviens aussi de se qui se disait souvent chez toi. « En hiver, les changement de saison, les jours plus cours rendent les gens plus triste et si on ne fais pas attention, ils les rendent fous .» Alors peut être que c'est vrai et que ta raison s'échappe finalement. Que c'est pour ça que le russe sourit toujours alors que les cadavres s'accumulent à ses pieds. Tout ceux qui ne pensent pas comme lui, qui ne veulent pas le suivent, qui s'opposent à lui disparaissent. Et tu es prise de l'angoisse sourde de ne jamais revoir les yeux rouges, le sourire suffisant, le rire caractéristique de la Prusse. Et malgré vos disputes et les coups que tu lui à si souvent donné, tu ne veux pas que cet imbécile n'existe plus. Parce qu'une partie de ton existence c'est écrite avec lui. Tu as tellement défendue les notes, la mélodie rassurante du piano et celui qui en jouait que tu as oublié la complicité qui te liait à l'albinos. Alors dans ton rêve, tu attrape ce petit garçon capable de défaire toute une armée parce que tu le lui à demandé. Tu le tiens contre toi. Il proteste et ce débat. Il t'assomme de cris, t'ordonnant de le lâcher. Que les amis ne font pas ce genre de choses bizarres. Que les garçons ne se tiennent pas dans les bras l'un de l'autre comme ça. Il à les joues aussi rouge que ses yeux et ça te fait rire. Et quand tes yeux plein de larmes se repose dans les siens, il te dévisage d'une drôle de manière. Parce que ce n'est plus un autre « petit garçon » qu'il a sous les yeux, mais la Hongrie d'aujourd'hui. Celle qui est prisonnière mais qui lutte. Celle qui se tait dans sa cellule mais crie en elle même. Celle qui est marqué par les horreur d'une guerre qu'elle ne contrôle pas. Un jeux stratégique ou son avis ne compte pas. Il est tenu fermement dans les bras d'une femme au traits fatigués. La Hongrie prisonnière. Et tu ne réagit même pas quand, inquiet, il te demande pourquoi tu pleure, qui t'as fait ça, ce qui te rend triste. Parce que même si tu essayait de lui expliquer, les mots ne serraient pas suffisant. Et il y à des choses qu'on ne dit pas. Pas à un enfant, même si c'est une nation. Pas des choses qu'on raconte à un ami, surtout quand on s'est autant éloigné de lui. Tout ça, tu ne peut simplement pas le dire à Gilbert. Surtout s'il n'est qu'un souvenir. Quand tu te réveillera, tes bras seront refermés sur du vide. Et au matin, tu n'osera pas demander au russe ce qu'il advient de lui, parce que sa réponse de fait peur à l'avance. Tu veux encore croire que tu croisera Prusse au détour d'un couloir de la maison soviétique. Peut être blessé, mais vivant. Occupé mais toujours aussi arrogant et sur de lui. Et même la tu ne lui dira pas. Surtout pas que tu à l'impression d'être folle. Tu te contente de garder ce gamin trop bavard et remuant contre toi. Parce que s'il ne doit plus exister dans ta tête, tu ne veux pas qu'il se taise. Tu as une pensée pour Ludwig, un peut. Parce qu'il doit attendre un frère qui ne reviendra probablement pas. Tu n'en sait rien et lui non plus. Et ça fait mal, d'être à ce point dans le doute. Et tu te déteste un peut de penser à la mort de Gilbert comme une évidence. D'être faible comme ça, alors que tu devrais être forte comme avant. Comme la Hongrie d'avant. De croire au mots d'Ivan.
Mais pour le moment tu rêve. Alors dans ton sommeil, avec cette petite nation contre toi, la solitude s'éloigne, comme le froid, le vent et la neige.


Tu n'écoute même pas ce que raconte le russe. Tu t'en fiche. Tu regarde les flocons au dehors et tu compare ta vie à la leur. Être balloter de tout cotés, malgré les protestations que eux ou toi pouvez emmètres. Être porté par les hurlement de la foule ou du vent, par des voix qui influes sur vos vies, qui vous composent et vous animes. Tomber au sol, tout en restant splendide, vous faire écraser sous le poids d'une botte étrangère, sous les millier de pas de gens indifférent et inconnus. Parce qu'on ne s'arrête pas pour contempler un flocon seul. On les regardent quand ils sont plusieurs et composent un tapis de neige, mais jamais on ne s'attarde à regarder un seul et unique flocon qui déambule. Parce qu'après tout, ce n'est que de l'eau gelée, rien de plus. Parce que tu es une nation qui à perdu sa liberté. Et ce blanc là t'en rappelle un autre. Et le froid est plus grand encore.

La vie éphémère d'un flocon de neige. La vie piétinée de la Hongrie sous domination soviétique.

Tu retourne à ta chambre, ta cellule grise et glacée, sans te presser. Il n'y à rien que tu ne connaisse pas par cœur dans cette pièce de toute façon. Aucune surprise ne t'y attend. Ou peut être que si.

Tu referme la porte sans t'en rendre compte. Tes yeux ne veulent pas regarder autre chose que l'autre occupant de la pièce. Peut être parce que tu à peur que si tu ne le regarde plus il disparaisse, ne soit qu'une illusion. Vous ne dite rien mais vous continuez de vous fixer. Les yeux dans les yeux. Et étrangement, tu as cette sensation de chaleur. Comme une braise sous la cendre. Tes souvenirs affluent, comme ta sensation d'exister. Il est aussi fatigué que toi, blessé aussi, comme tu l'est. Au dedans comme au dehors d'ailleurs. Mais une de tes plaies vient de se refermer comme si elle n'avait jamais existé. Parce que Gilbert est là, devant toi, avec son stupide sourire. Tu ne sais trop comment tu te retrouve dans ses bras, ni comment cela se fait que vous vous retrouviez assis par terre alors qu'il était sur ton lit juste avant. Mais tu t'en fiche éperdument. Il est là et c'est suffisant. Non seulement tu à sous les yeux la preuve qu'il va bien-aussi bien qu'on puisse aller ici-mais tu ne sera plus toute seule.

Toujours dans le silence, tu le garde contre toi, comme dans ton rêve de cette nuit. Il n'y à rien à dire. Parce que c'est facile pour l'un et l'autre de comprendre ce qui habite l'autre. Vous vous êtes mis à pleurer tout les deux, de façon silencieuse. Comme pour vous prouvez que l'autre est bien réel et que vous n'avez pas complétement sombrez dans la folie de cet endroit, vous lier vos mains ensemble. Tu pose tes lèvres sur vos doigts entre croisés alors qu'il embrasse ton autre main qu'il tiens dans la sienne. Votre semblant de cérémonial fini, il te regarde. Tu sent que les mots se forme sur sa langue avant même qu'il n'ouvre la bouche.

« Si la fin du monde devait arriver aujourd'hui même, je crois que je ne regretterais que ton sourire et tes yeux dans les miens. »

Tu ris au travers de tes larmes. Tu ne sais même pas ce qui te fait rire en faite. Tes nerfs qui lâchent sans doute. Et peut être que votre fatigue est trop grande, surtout la sienne et que votre peine aussi, tu n'en sais rien en faite, mais tu te laisse aller en arrière, Gilbert toujours contre toi. Tu le console comme on le fait avec les enfants. Et il n'y à plus un seul mot échangé, ni aucun geste amorcé . Tu ne sais pas combien de temps il vous sera accordé de rester comme ça, ni combien de temps vous resterez captif, alors tu ne veux pas le lâcher tout de suite. Ni lui demander ou il était et ce qu'il faisait depuis tout ce temps ou toi tu attendait ici. Parce que tu as peur de savoir. La réalité est déjà bien assez dégueulasse comme ça pour le moment. Tu préfère rester dans le flou et l'ignorance. Peut être qu'il à du s'endormir, tu n'en sais rien. En tout cas, toi tu rêve encore. Tu rêve du jour ou vous sortirez de cet endroit. De ce qu'il adviendra de l'un et l'autre. Et surtout tu imagine les différente manières de te venger de cet asservissement, de cet captivité. Tu monte différent plans pour faire payer à Ivan. Parce que la Hongrie n'abandonne jamais et se relève toujours.

Parce qu'il y en à une qui est dans mon lit et qu'elle ne peut s'envoler nul part. Parce qu'elle à préférer brûler ses ailes plutôt que de me laisser tout seul dans la forêt sombre de mon propre esprit. J'espère juste qu'elle est assez puissante pour empêcher le monstre de cet endroit de sortir de sa cachette....